Sposando Il Mio "Baby Daddy" CEO

«Se ti avvicini anche solo un po’ a mia figlia, ti renderò la vita un inferno.»

Lui si limita a ridere al telefono come se avessi appena detto una battuta. Sono serissima.

«Non puoi continuare così, East», sibilo, premendo il telefono più forte contro la guancia mentre tengo Sunny in equilibrio sul fianco.

«Fare cosa? Voler vedere mia figlia?» La sua voce è tagliente, secca, come sempre proprio prima che inizi a stravolgere le cose.

«Il giudice ha detto i fine settimana. Lo sai tu e lo so io.» Sposto Sunny sull’altro braccio e lei mi afferra una ciocca di capelli, tirando così forte da farmi venire le lacrime agli occhi.

«Il giudice non sa cosa significhi crescere una bambina che non ha mai conosciuto», sbotta East, e riesco a sentire il ghiaccio tintinnare in un bicchiere da qualche parte dietro di lui, come se avesse già buttato giù tre drink stasera.

«Non è un mio problema. È tuo.» Mantengo la voce piatta, rifiutandomi di dargli la reazione che vuole.

«Te ne pentirai», dice, e c’è qualcosa nel suo tono che si fa più basso, più cattivo. «Non hai idea di con chi hai a che fare.»

«So esattamente con chi ho a che fare», ribatto, sentendo il petto stringersi per un misto di paura e rabbia che ormai sono abituata a reprimere. «Ho avuto a che fare con te per due anni.»

«Elena...»

Riattacco prima che possa finire la frase, premendo con forza il pulsante rosso come se potesse davvero zittire la sua voce.

Mi tremano le mani e Sunny si dimena tra le mie braccia, percependo la tensione come solo i bambini sanno fare.

«Va bene, va bene, piccolina», sussurro, premendo le labbra sulla sua testolina e inspirando il dolce profumo del suo shampoo per ritrovare la calma. «La mamma è qui.»

L’appartamento sembra un negozio di giocattoli devastato da un tornado.

I mattoncini sono sparsi sul tappeto, uno dei calzini di Sunny è appeso al paralume per ragioni che non capirò mai, e c’è una sospetta macchia bagnata sul cuscino del divano che per ora preferisco ignorare.

La porto in cucina e la metto sul seggiolone, e lei inizia subito a battere il cucchiaio contro il vassoio come una piccola batterista furiosa.

«Va bene, va bene, il cibo sta arrivando», rido mio malgrado, versando il purè di patate dolci in una scodella.

Se ne spalma metà sulla guancia prima ancora che ne arrivi un po’ in bocca, e io le pulisco il viso con il bordo della manica perché ieri abbiamo finito i tovaglioli di carta e non ho avuto tempo di comprarne altri.

Ha tre anni. Cosa c’è da aspettarsi?

Il mio telefono squilla di nuovo e, per un secondo in cui mi si ferma il cuore, penso che sia East che richiama per portare a termine la sua minaccia, ma invece sullo schermo lampeggia il nome di Quinn e tiro un sospiro di sollievo.

«Ti prego, dimmi che sei libera adesso», dice Quinn non appena rispondo, con la voce già carica di drammaticità, «perché devo parlarti di Marco».

«Chi è Marco?», chiedo, incastrandomi il telefono tra la spalla e l’orecchio in modo da poter continuare a imboccare Sunny.

«Il ragazzo di ieri sera! Alto, lavora nel settore finanziario, ride delle sue stesse battute ma in qualche modo è affascinante invece che fastidioso», farfuglia Quinn, e riesco quasi a immaginarlo mentre cammina avanti e indietro nel suo appartamento.

«Ok, e allora?» lo incito, pulendo un’altra macchia di patata dolce dal mento di Sunny.

«E stamattina mi ha mandato un messaggio lungo un paragrafo. Un paragrafo intero, Elena. Con la punteggiatura.» Quinn trattiene il fiato come se fosse una notizia dell’ultima ora. «Vediamoci per un drink così ti faccio vedere gli screenshot.»

«Stasera non posso», dico, dando un’occhiata all’orologio sul microonde e sentendo lo stomaco stringersi. «Ho quel colloquio, ricordi? Quello alla Carter Enterprises.»

«Giusto, giusto, quella cosa da CEO di lusso», dice Quinn, e lo sento un po’ sgonfiarsi. «Ok, vai e conquistali, superstar. Chiamami appena finisce.»

«Lo farò», prometto, riattaccando proprio mentre Sunny lancia il cucchiaio dall’altra parte della cucina con un urlo trionfante.

Quando finalmente riesco a darle da mangiare, a farle il bagno e ad affidarla alla figlia adolescente dei vicini, che fa da babysitter per arrotondare un po’, mi restano esattamente quaranta minuti per farmi sembrare una persona degna di un lavoro in azienda. Mi infilo l’unica giacca che possiedo senza macchie e mi precipito fuori di casa con il cuore che mi batte forte contro le costole.

L’edificio in centro sembra costruito apposta per intimidire: tutto vetro e acciaio che si protende verso un cielo di cui dal marciapiede non riesco nemmeno a intravedere la cima. I miei tacchi ticchettano sul pavimento di marmo mentre mi avvicino alla reception, e una donna dagli occhi penetranti e dal sorriso ancora più tagliente alza lo sguardo.

«Lei deve essere quella del colloquio delle quattro e mezza», dice, e il suo tono riesce in qualche modo a suonare come un insulto avvolto nella professionalità.

«Elena Tones», confermo, tendendole la mano, che lei fissa per un istante di troppo prima di stringerla come se le costasse qualcosa.

«Kelly Archer. Sono la sua assistente», dice, voltandosi già sui tacchi. «Mi segua e cerchi di starmi dietro».

La seguo lungo un corridoio che sembra infinito, con il battito che accelera a ogni passo e i palmi delle mani sudati che premono contro la tracolla della borsa. Kelly si ferma davanti a una doppia porta scura e fa un gesto con il polso che in qualche modo trasmette sia noia che disprezzo.

«Ti sta aspettando», dice, e spinge la porta quel tanto che basta per farmi passare.

Entro, lisciandomi la giacca con una mano e sfoggiando il sorriso calmo e sicuro che avevo provato davanti allo specchio del bagno. L’uomo dietro la scrivania alza lo sguardo dai suoi documenti e il mondo mi crolla sotto i piedi.

È Nolan. Nolan Carter.

Il mio primo amore e la mia prima delusione amorosa.

Ho tredici anni la prima volta che Nolan entra nel nostro salotto con una ragazza al braccio.

Papà li presenta come se non fosse niente di speciale. «Elena, questo è Nolan. E la sua ragazza, Claire.»

Claire sorride in modo troppo smaccato, con i suoi denti perfetti e i capelli lucenti. «Ciao, tesoro.»

La odio già.

Nolan è alto, ha i capelli scuri e mi guarda come se fossi una persona vera e propria invece che una ragazzina. «Ehi, Elena. È un piacere conoscerti finalmente.» La sua voce è bassa e ferma.

Borbotto qualcosa in risposta e fisso il pavimento. Claire ride per qualcosa che dice papà. Quel suono mi graffia il petto. Osservo la mano di Nolan posarsi delicatamente sulla sua schiena e sento qualcosa di acuto e sgradevole contorcersi sotto le costole.

Quella notte resto sveglia a ripensare al modo in cui ha pronunciato il mio nome.

Due anni dopo papà è via per una settimana per lavoro e chiede a Nolan di tenere d’occhio me.